Высоцкий В.С. — Вратарь

Да, сеAmгодня я в ударе, не иначе –
НадрыA7ваются в восторге москвиDmчи,–
А я спокойно прерываю переAmдачи
И выEsusтаскиваю мертвые мяE7чи.

AmВот судья противнику пеDmнальти назначает –
G7Репортеры тучею киCшат у тех ворот.
DmЛишь один упрямо за моAmей спиной скучает –
FОн сегодня славно отдохE7нет!

	ИзвиAmняюсь,
		Вот мне бьют голоDmвой,
	Я каE7саюсь –
		Подают углоAmвой.
	Бьет деDmсятый – дело в том,
	Что своAmим «сухим листом»
	РазмоE7чить он может счет нулеAmвой.

Мяч в моих руках – с ума трибуны сходят,–
Хоть десятый его ловко завернул.
У меня давно такие не проходят!
Только сзади кто-то тихо вдруг вздохнул.

Обернулся – слышу голос из-за фотокамер:
«Извини, но ты мне, парень, снимок запорол.
Что тебе – ну лишний раз потрогать мяч руками,–
Ну, а я бы снял красивый гол».

	Я хотел его послать –
		Не пришлось:
	Еле-еле мяч достать
		Удалось.
	Но едва успел привстать,
	Слышу снова: «Вот, опять!
	Все б ловить тебе, хватать – не дал снять!»

«Я, товарищ дорогой, все понимаю,
Но культурно вас прошу: пойдите прочь!
Да, вам лучше, если хуже я играю,
Но поверьте – я не в силах вам помочь».

Вот летит девятый номер с пушечным ударом –
Репортер бормочет: «Слушай, дай ему забить!
Я бы всю семью твою всю жизнь снимал задаром…»–
Чуть не плачет парень. Как мне быть?!

	«Это все-таки футбол,–
		Говорю.–
	Нож по сердцу – каждый гол
		Вратарю».
	«Да я ж тебе, как вратарю,
	Лучший снимок подарю,–
	Пропусти – а я отблагодарю!»

Гнусь, как ветка, от напора репортера,
Неуверенно иду на перехват…
Попрошу-ка потихонечку партнеров,
Чтоб они ему забили аппарат.

Ну, а он все ноет: «Это ж, друг, бесчеловечно –
Ты, конечно, можешь взять, но только, извини,–
Это лишь момент, а фотография – навечно.
А ну, не шевелись, потяни!»

	Пятый номер в двадцать два – 
		Знаменит,
	Не бежит он, а едва
		Семенит.
	В правый угол мяч, звеня,–
	Значит, в левый от меня,–
	Залетает и нахально лежит.

В этом тайме мы играли против ветра,
Так что я не мог поделать ничего,-
Снимок дома у меня – два на три метра –
Как свидетельство позора моего.

Проклинаю миг, когда фотографу потрафил,
Вель теперь я думаю, когда беру мячи:
Сколько ж мной испорчено прекрасных фотографий!
Стыд меня терзает, хоть кричи.

	Искуситель-змей, палач!
		Как мне жить?!
	Так и тянет каждый мяч
		Пропустить.
	Я весь матч борюсь с собой –
	Видно, жребий мой такой…
	Так, спокойно – подают угловой…

1971